YOSOYEL

Un día negro para Yosoyel, un afro-americano de raza negra que, después de despedirse de su negra esposa, decide tomarse un café solo, bien negro, en un bar de negros al este de la ciudad. Bajo un cielo casi negro y la luna a punto de estarlo, atraviesa la negra ciudad con negros augurios. En un negro callejón le espera un grupo de hombres blancos, con sus caras cubiertas por pañuelos blancos, armados con palos y armas blancas. Teniendo como único testigo una solitaria luz blanca, a Yosoyel, le dan una buena paliza. Con sus puños de hombres blancos y sus blancos bates de béisbol, lo golpean hasta en el blanco de los ojos y lo dejan sin blanca. Tirado varias horas sobre la roja sangre, e iluminado por las tenues luces rojas de los neones de la calle principal, es auxiliado por los hombres de los coches de sirenas rojas y, finalmente, llevado a un hospital en el Barrio Rojo, por una ambulancia de la Cruz Roja.

Durante meses está internado en una habitación de paredes blancas de un hospital blanco, arropado con suaves sábanas blancas. Vestido únicamente por un blanco camisón, atendido por médicos y enfermeros blancos con uniformes blancos, y con las únicas visitas de las monjas de hábitos blancos y de su negra mujer, con la que apenas habla, permanece con la mente casi en blanco.

Allí pasa una larga estancia curando sus heridas, en un estado de quietud casi absoluta, intentando poner en orden a sus sentimientos y emociones. Reflexiona sobre una teoría que siempre le había atraído y que, ahora más que nunca, tiene relación con su existencia: la teoría científica que sostiene que hay millones de universos paralelos. De esos millones de posibilidades de vida existentes, se pregunta por qué le ha tocado vivir una vida tan dura y desgraciada. Se imagina cientos de vidas más felices que la suya, pero al final, en un ejercicio de honestidad y humildad, configura una vida de mínimos. Yosoyel empieza descartando grosso modo, todas aquellas vidas en las que es un ser humano de raza negra, necesita cambiar de piel; y también desea eliminar aquellas en las que su vida está amenazada por la violencia. Tampoco elige aquellos universos paralelos que, por azar o por circunstancias ajenas a su persona, como pudiese ser recibir una herencia o un premio de lotería, lo conviertan en un hombre rico o poderoso. Esos universos tampoco le interesan. Solo le interesan mundos en los que a una persona normal, con una familia normal, con un trabajo normal, la muerte le llegue de forma natural, ya entrada la vejez, sin violencia de por medio. Se promete que si sale vivo del hospital, hará cualquier cosa para mudarse a un mundo así. Ahora, en su estado, solo quiere soñar con aquellos bonitos universos que desea, que no es poco y que, además, le entretienen.

 Yosoyel tiene otros pensamientos recurrentes relacionados con la Teoría del Caos, en particular con el llamado Efecto Mariposa. Este efecto, puede resumirse en una sola frase, que vendría a decir que, el simple aleteo de una mariposa puede provocar un Tsunami al otro lado del mundo. El pensamiento siempre tiene la misma estructura: nada de esto le hubiera ocurrido si aquella noche se hubiese quedado en casa a tomar aquel maldito café, con su esposa. Yosoyel lucha contra ese determinismo desagradable que podría ser el destino, con razonamientos del tipo: " si no te hubieras casado con tu esposa, no habrías vivido en esta ciudad, no habrías tenido un trabajo de mierda y, quién sabe, tal vez no habrías sufrido ninguna agresión…”

En algún lugar del planeta, en una época no muy lejana, quizás la mano de una inocente niña corte una pequeña flor, y quizás asuste a la reposada mariposa, y esto desencadene una catástrofe. El poder de lo sutil puede que despierte al demonio que habita en los detalles, y se construya un nuevo universo paralelo con un nuevo orden.

Un día corriente para Yosoyel, un caucásico hombre blanco que, tras despedirse de su blanca esposa, decide quedar con sus amigos no menos blancos para pasar un fin de semana, después de una semana en blanco para olvidar. Disfrutando de una luminosa y blanca noche, se pasean en un Cadillac blanco, vestidos con sus blancas túnicas del Ku Klux Klan, buscando hombres negros a los que dar palizas. Teniendo como único testigo una solitaria luz blanca de un negro callejón, se encuentran a un anónimo afro-americano hombre negro, al que con sus largos palos negros, golpean en su negro cuerpo, hasta llenarlo de grandes moretones negros. Sería Yosoyel el que, con un certero golpe mortal en la negra cabeza, envía a aquel negro, a una casi segura muerte negra, bajo una cruz de llamas rojas.

Ramón A.

LAS MOSCAS

Los muertos son clientes de dos materias tan distintas como la literatura y las moscas. J.P.S. estaba apesadumbrado por la ocupación nazi y se puso a escribir sobre moscas. Ayudó también el hecho de que, en ese momento, sobre el escritorio volaba una mosca doméstica común que, con una acrobacia aparentemente sencilla, rescató al escritor del más largo de los sopores. Por fin, escribió:

... Las calles están desiertas, la gente es arisca, y hay una presencia abrumadora de moscas por doquier...

Afortunadamente para J.P.S., aquella mosca se había metido en su novela y ya no saldría de ella. No había sido capaz de posarse ni una sola vez sobre la nariz de J.P.S., pero, como una pequeña musa alada, desde aquel momento iba a dirigir la novela hasta llevarla probablemente al más extraño de los finales que pueda imaginar el cerebro de una mosca, dando tantas vueltas a la historia, como vueltas puede dar una mosca encerrada en un tarro.

... Aquel 19 de Agosto de 1944, París era como un árbol lleno de moscas zumbonas a las que había que espantar para siempre; estaba tan infectada de moscas, que los partisanos decidieron que aquel día sería el día D. Los muertos acumulados durante toda la guerra a lo largo de Europa, habían provocado que los moscardones, ya obesos y cansados de tanto lamer, descansaran en los lechos tiernos de las calaveras; eso sí, antes habían hecho su trabajo, posándose sobre los ojos agonizantes de muchos heridos, introduciéndose en el hueco de las narices, y entrado en procesión en las bocas medias cerradas de aquellos inocentes soldados que, acostados boca arriba, ni siquiera habían sacado el rifle del hombro, pues no tuvieron tiempo de usarlo.

J.P.S. se sentía bien; por fin había escrito unas cuantas líneas de su novela y adivinaba perfectamente el significado del susurro que aquella mosca, sabia y eterna, le dictaba con su ligero zumbido de alas. Ya se sabe que estos insectos están presentes y son testigos de todos los acontecimientos, importantes o no, de la Humanidad; ellas observan, vigilan y acumulan sabiduría y, por supuesto, ganan batallas; y , por si estos no fuesen méritos suficientes, se ha comprobado que bastan tres moscas para comerse un cadáver. ¿No sería aquella mosca tataranieta de aquella otra, nacida el 31 de marzo de 1814, que presenció la ocupación de París y la abdicación del mismísimo Napoleón? Si fuese así, todo es en sí la misma cosa.

... El levantamiento del pueblo de París con el apoyo de los partisanos de la resistencia, era ya un hecho; atacaron al enemigo y, después de fuertes combates, muchos soldados de las SS se rindieron o escaparon. Al anochecer, la presencia de las moscas era testimonial y los dos hermanos, Orestes y Electra, que habían iniciado y organizado la resistencia desde sus inicios, caminaban de la mano por los Champs Elysees. Mientras pisaban dos moscas por adoquín, recordaban cuantos esfuerzos habían tenido que hacer para vencer la pasividad de los ciudadanos de París, pasividad que había sumido la vida de los parisinos, en una vida llena de culpabilidad y de remordimientos.

Mientras J.P.S. ponía fin a su relato, a cientos de kilómetros de París, en algún lugar de Alemania, una mosca común lograba posarse detrás de la oreja de Adolf, como antes otra lo había hecho en la de Napoleón.

rAMÓN a.

ABRIL

ABRIL

Desde el pasado invierno te escribo, Abril, un poema de primavera.

Te escribo, mi amor, desde una tarde de invierno de un planeta llamado tierra, repleto de pájaros y orquídeas... antes de que la primavera irrumpa llena de flores y fragancias.

Te escribo, Abril, sabiendo que este mundo lleno de selvas y desiertos está incompleto si faltas tú.

Mientras te escribo, el padre invierno dibuja los trazos de un poema con las gotas del deshielo, y sobre el último verso crece la flor cerrada que busca desprender la fragancia mágica de la primavera.

Abril...

Te escribo mientras observo como la cintura abombada y desnuda de la madre naturaleza, quejumbrosa y majestuosa, envuelve, con su tapiz bordado por los hilos del amor, el pequeño corazón de la primavera.

Ayer estábamos en invierno y hoy nace, cándida y ligera, Abril, para crecer como una delicada flor bajo la lluvia.

Ahora, el último suspiro del viento del norte da paso al alegre vuelo de las golondrinas, al serpentear de las lagartijas en el camino, al gozoso gemido del padre y de la madre al ver pasar a la delicada y torpe mariposa por sus efímeras vidas...

Querida Abril, te escribo, para decirte que la Tierra está por fin poblada y completa, con sus blancas nubes, con las profundas aguas marinas, con el lento trepar de los insectos, con la eternidad de los amaneceres, con los truenos en una plácida tarde soleada, con las oscuras y profundas cavernas... con tu fácil y frágil llanto, Abril...

A mi hija...

Ramón A.

Metafísicas paradójica en tres actos

METAFÍSICA PARADÓJICA EN TRES ACTOS

Metafísica del Dios Cañería

(Acto Primero)

Dios se había reencarnado en una pequeña Ave. No era la primera vez que Dios hacía esto: recordemos al Dios Ra, representado con el cuerpo de un hombre con cabeza de halcón que simbolizaba al Dios Sol.

Nuestro Dios es un simple Cuervo negro de los que abunda en la mayoría de las ciudades, un Dios eterno que posee la mirada omnisciente e indiscreta de un pájaro. Este Pájaro omnipresente apoyado sobre el sucio cubo de basura de un callejón de Nueva York apenas iluminado por el letrero de neón averiado de la esquina, observaba como un hombre de raza caucásica , de ojos azules y fuertes brazos, vestido con ropa deportiva, asesinaba a una mujer embarazada, acuchillándola para luego violarla. Si aquel Dios-Pájaro aceptaba aquella tragedia, tendría el alma igual que el de la cañería de un water sucio del Bronx.

Dios vuela inmisericorde hacia otra ubicuidad, pero en realidad no tiene vida, y esto sí que es un milagro. Mary pierde la vida de su hijo y la propia en medio de un solitario charco de sangre. Si alguien se atreviese a preguntar: “¿Dios es misericordioso o simplemente le falta un tapón?", un profeta le contestaría con mil respuestas inadecuadas, y Dios se quedaría en la categoría absoluta de Cañería de Water, eso sí, con la prerrogativa y el privilegio de crear universos.

(Paradoja: precisamente porque en el fondo soy alguien poco creyente, ateo y prácticamente agnóstico, es decir alguien que no cree en ningún dios y que vivo alejado de las creencias religiosas, la noción de dios y de injusticia divina es muy fuerte en mí.)
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Metafísica del Hombre Espejo

(Acto Segundo)

Aquel hombre dejaba atrás el cuerpo ultrajado y sin vida de Mary y se alejaba a pasos agigantados de aquel oscuro callejón, con un único pensamiento: había desafiado a Dios y seguía vivo. Él sentía una atroz necesidad de Dios y por eso no dejaba de insultarlo mientras atravesaba Queens.

- ¿Entonces crees en mi? Oyó preguntar al mismísimo Dios entre los atronadores ruidos producidos por el intenso tráfico.

- Sí creo, maldito seas, estés donde estés ... - gritó furiosamente, mientras un matrimonio de mediana edad y con gesto perplejo y asustado se apartaban de su camino.

- ¿Y por qué me maldices?- siguió interrogando Dios con voz neutra.

- Para obligarte a reaccionar y para que me castigues lo más severamente que puedas por lo que acabo de hacer.

Se alejó del mundanal ruido por el oscuro Bandit's Roost, a la vez que pensaba que Dios no debía de jugar ningún papel en la vida de los mortales.

En realidad, no sabía que él servía a Dios, como un espejo que posee el poder mágico y perverso de reflejar a Dios con el doble de su poder, o dicho de otro modo, los hombres malos y crueles como él, reflejan la necesidad injustificada que tienen los "hombres buenos" de creer en Dios.

En otro lugar de la ciudad, un pájaro negro sonreía impasible a la vez que pensaba hacia su inmensidad interior: -No saben estos estúpidos humanos que la maldad de unos pocos me hace más poderoso sobre mis inocentes creyentes. Desplegó alas y se dirigió hacia su segunda morada, el infierno.

En un olvidado callejón, las luces rojas y azules de varios coches de policía, iluminan los trajes blancos de los forenses, mientras estos recogen pruebas y levantan el cadáver de la joven Mary.

(Paradoja: precisamente porque en el fondo no creo demasiado en el sentido de la existencia del ser humano, este sin-sentido del ser humano me inquieta de sobremanera. Quizás me podría conformar con el simple hecho de vivir como sentido en sí mismo)
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Metafísica de la mujer cloaca

(Acto tercero)

En los últimos minutos de vida en los que Mary agonizaba y se desangraba sobre el asfalto frio y sucio de aquel mugriento callejón, las conexiones cerebrales que habían interiorizado la idea de Dios a lo largo de su vida y que habían sometido su vida a esa idea de grandeza y misericordia, no eran capaces de proyectar en Mary la imagen de un Jesucristo con los brazos acogedores y abiertos para recibir su alma. Había dedicado parte de su vida a la Iglesia y a Dios para superar cada puto día, y tenía la esperanza de obtener al final de la vida la recompensa divina de entrar en el cielo y disfrutar de la paz divina.

En aquellos últimos instantes, intuyó claramente que El Cielo no llegaba a ser apenas, la minúscula turbulencia que se produce tras el aleteo de un pequeño Pájaro que regresa al mismísimo infierno, un aleteo invisible que deja atrás el vuelo traidor de un Dios-Pájaro que la abandona con un rechazo brutal. En el último instante escrutó los designios del Cielo, pero los buenos presagios de un Paraíso no se manifestaron. Su sangre, quizás su alma y su vida, resbalaron lentamente en la sucia cloaca de la misma manera que cae un pedazo de mierda en el recipiente del Creador. La primera sirena disimuló el ruido ¡chof! que salia de aquella cloaca con rango de divinidad.

(Paradoja: precisamente porque en el fondo la mayoría de la gente cree que tanto los hombre buenos como los malos acabarán en el mismo sitio, es decir que todo sea un mero engaño y que uno se muera sin más, en el último momento casi todos transforman el “Dios como idea” en un “Dios real” al que dirigir su desesperación y desolación).



Ramón A.
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Y un ángel

porque siempre después del alba,

se nos queda entre las manos un ángel celeste

que nos defiende de la soledad

como un espejo.

Alfredo Veiravé

Harakiri

HARAKIRI (腹切 o 腹切り)

Él es sumier. Vive en Barcelona, cerca del centro. Tiene 35 años, y es gay. Él siempre se había sentido bien consigo mismo, era amable, educado, y tenía sentido del humor. Se sentía satisfecho con su típica vida de gay que vive solo. Vestía bien, y casi siempre iba con una sonrisa agradable en los labios.

Ella es publicista, es una mujer delgada, bronceada y con un cuerpo atlético. Destacan en su cara unos grandes ojos brillantes. Vive en las afueras de Barcelona, no tiene pareja y es una apasionada de la música. Tiene 30 años, y acaba de abortar. No recuerda haber sido infeliz en su vida.

El gran capital domina el mundo, el consumismo es la religión imperante y la religión gobierna un país con unas leyes fundamentalistas que recuerdan a las del siglo pasado.

Allí están los dos, sentados en la terraza del bar Zurich, en la plaza de Cataluña, intentando pasar desapercibidos entre los turistas que aún llegan a la ciudad. Frente a ellos, encima de la mesa hay una caja cerrada con los envoltorios típicos de una empresa de mensajería. Apenas hablan, y sus miradas bailan de la caja a los ojos del otro, en un vaivén nervioso y bajo el murmullo de la gente. Deciden pagar e irse a casa de él.

Los dos son militantes y pertenecen a grupos de la resistencia, concretamente a grupos de la resistencia pasiva, que luchan para derrocar al gobierno. La situación es límite y se intenta hacer dimitir al gobierno por cualquier medio, legal o ilegal. El gobierno persigue tanto a los “enemigos del consumo” como aquellos que han desobedecido alguna ley. Ellos pertenecen a este segundo grupo; él por ser gay y ella por abortar.

Se habían conocido a través de un grupo de Facebook llamado “Potenciales Suicidas en Contra de las Leyes del Gobierno”. Se habían intercambiado unos cuantos whatsaps y se habían visto un par de veces. En su segundo encuentro habían decidido llevar a cabo su plan. Aquel era su tercer encuentro, pero habían asistido a un montón de asambleas y de manifestaciones en contra de la política neo iberal de aquel gobierno fascista.

De nuevo están sentados frente a la caja, aquella caja que contiene aquello que han comprado en la red Dark Internet. Deciden abrir la caja y sacar el objeto que allí se oculta. Sacan un gran revolver plateado con su munición correspondiente.

Es un Colt Python antiguo del calibre 357.

Cargan las balas, se ponen de rodillas uno frente al otro y recitan unas letras de Chicho Sánchez Ferlosio, a modo de despedida.

Tienen un problema. ¿Quién será el primero en comprobar la frialdad de aquel revolver presionado sobre la sien o en saborear el amargo metal del cañón metido en la boca? La decisión no es fácil. Deciden descargar el revolver y dejar solo dos balas en el interior del tambor. Tras el giro azaroso del tambor, solo les queda imaginar como explotarán sus cerebros, sus huesos, sus glóbulos oculares, y como la sangre golpeará el cofre de los sesos inundando el suelo. El segundo de ellos sabrá como la negra paz le visitará un instante después del fatídico momento de apretar el gatillo. Tras la segunda detonación un silencio infinito envolverá la casa, solo roto por el sonido hueco y atroz del revolver caído sobre los esparcidos sesos.

Y todo esto, para morir gloriosamente y protestar por la miseria moral del gobierno.

Ramón A.

http://www.espiaenelcongreso.com/2013/09/18/la-censura-mediatica-silencia-que-3158-espanoles-se-suicidan-por-la-crisis-119-de-ellos-por-desahucios/

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Al joven cantante de voz rasgada solo le quedan dos hijas. Se siente vacío y extraño. Ya no le importa por qué las estrellas están iluminadas... y de los intensos amaneceres rojos y de las blancas, frías y húmedas mañanas en las que ha crecido, ya está cansado. Le gustaba ahondar en sus propios defectos, pero nunca ha dejado de apreciar las virtudes de ella. La recuerda caminando por el jardín con los pies descalzos y riendo...

El dolor que habita en su rostro, en todo su cuerpo, ha sido desatado debido a todo aquel amor acumulado en sus entrañas desde el día que la conoció. Hay muchas cosas que no entiende. El músico que lleva dentro compone sus partituras con una frialdad hostil que responde a la desolación de su alma y deja que su lírica adquiera el olor de la desesperanza. Su música interna está rasgada en un pentagrama de estremecimientos en clave de luna lánguida y desnuda. Todo es una canción que busca la tristeza. Ahora sólo toca para sí mismo en los umbrales de la soledad.

Recuerda su blusa colgada en la silla y cómo aquella noche, preludio de la gran tormenta, ella dejaba caer las flores de su pelo y lo besaba con aquella boca tan pura. Fuera, las primeras gotas golpeaban ligeramente la ventana como aplaudiendo por la delicada forma de hacer el amor. Fue la última vez que hicieron el amor y no se sabe si, por el cruel destino que les esperaba, fue la más dulce de todas ellas.

Desde aquel fatídico día, no ha dejado de ver los demonios enfrente a sus ojos. ¿Qué puede hacer con el infierno que lleva dentro y con ese sentimiento de culpa clavado en ese corazón seco de tanto gemir? Algunas noches, ya extenuado, se vuelve salvaje, abandona su hogar y a sus hijas, y paga a mujeres para que le hagan el amor de forma desenfrenada y salvaje. Ha ido tantas veces al infierno que la vuelta a casa le aburre. Sabe que hay muchas cosas que pueden matar a un hombre, que hay muchas maneras de morir.

Bianca y Sierra ya no tienen madre. Tienen solo un padre herido por el viento de un recuerdo, y que ha gritado por todas partes: Dios no existe. Con tres y cinco años, no saben que están en ese momento que la gente atraviesa en la vida, en que nada parece ir por buen camino, en que todo se tuerce y nada va bien. Las observa desde su vieja mecedora a través de un arco iris de penas, mientras ellas juegan sobre la hierba donde fueron concebidas. El vuelo de una hermosa mariposa dispara su deseo de abrazar a las tres sobre el verde césped, como antaño hacía.

Para él sigue siendo difícil olvidar el dolor, dejarlo en el pasado, junto al amasijo de hierros del viejo descapotable; olvidar aquella catástrofe de relámpagos fríos y nubes negras; olvidar cómo desesperado, corría sobre los hierbajos húmedos colina abajo, con el cuerpo inerte de su amada, buscando ayuda; olvidar el liviano cuerpo empapado por la intensa lluvia, la ensangrentada cara de piel translucida de su amada y aquel instante en que la muerte se posó en sus labios. Cómo olvidar aquello que le ha provocado su inmenso vacío...

Ramón A.

ANGELES NEGROS

ÁNGELES NEGROS

Hacia mucho tiempo que María se sentía especial y apetecible. En realidad no recordaba que a lo largo de su vida ese sentimiento hubiera desaparecido ni siquiera por un instante. Sentía que atraía a la gente y que dejaba a su paso un halo de miradas deliciosas y pensamientos envidiosos. Los chicos la miraban ávidos por estar con ella, e incluso las chicas deseaban tener esa figura tan atractiva y exclamaban expresiones como: -¡Ay! Si yo tuviese ese cuerpazo... Todos, hombre y mujeres, jóvenes y maduros, pensaban hacia sus adentros qué es lo que tendrían que hacer para parecerse a ella; deporte, dietas, vender el alma...

María había conocido la noche anterior a un chico amable y sensible, pero prescindible según el criterio sexual que seguía a la hora de elegir el macho atractivo que le pudiese ofrecer intensos instantes de placer. María había decidido bastante tiempo atrás seguir unos principios elementales de vida basados en la doctrina hedonista de Epicuro. No fueron más de dos horas y dos besos en la mejilla, a modo de despedida, el tiempo que estuvo junto a Jesús. Al día siguiente se despertó a una hora inanimada y nula, en la que la noche ya está por terminar y, sin embargo, todavía no había nacido el alba, y se sintió extraña: su cuerpo sentía un temor mortal que le oprimía el alma, a la vez que un presentimiento le hacia temblar el cuerpo. Luchó un largo rato contra aquel inusual insomnio y aquel fatal presentimiento hasta que su i-phone sonó a una hora no acostumbrada. Al otro lado del auricular escuchó la voz de su mejor amiga y compañera de profesión que en un tono indiferente e insensible le informó que ya tenían hora para ir a la peluquería, y que el chico que había conocido la noche anterior se había muerto en un accidente de moto justo después de dejarlas a ellas en el Club. María soltó el i-phone y se quedó muda. Solo el hecho de pensar que ella había sido la última persona a la que había besado le producía escalofríos, y comprendió que aquel ser humano con el que había estado la noche anterior y que había desaparecido de la faz de la tierra para siempre, iba a cambiar su vida ,y que ya no volvería a ser la misma.

Aquella mañana, María se miró al espejo y lo único que encontró fue su reflejo aterrorizado mirándola fijamente. María ya no se consideraba apetecible. A María le había abandonado ese sentimiento, y por un instante, sintió verdadero terror. Frunció el ceño, se estiró la piel de la cara, se golpeó los pómulos, gesticuló e incluso se burló de sí misma, todo ello para espantar el terror. El escepticismo cruzó toda su cara a través de aquel espejo para descubrir que no se creía lo que estaba viendo. En lo que dura una llamada telefónica, se había convertido en una mujer de 31 años, era consciente de que no tenía apenas amigos ni pareja estable, y su carrera como modelo estaba a punto de saltar por los aires.

Empezó joven en la profesión: con 18 años recién cumplidos firmó su primer contrato, con 25 estaba en el top-ten de las modelos nacionales y con 28 años había conseguido cierta relevancia a nivel internacional. Cada vez que pensaba en los últimos contrato firmados sentía una profunda decepción, notaba que la gente ya no la paraba tan a menudo en la calle, y constantemente tenía que pelearse con las agencias de modelos por aquellos trabajos que realmente valían la pena.

La situación era grave y decidió de una vez por todas cambiar de vida. A partir de este momento sería más sociable y generosa con la gente y no trataría a los hombre como un simple pedazo de carne, se procuraría una pareja estable cuyo valor residiese en otros atributos que no fuesen los físicos. Aquel día su mente no dejó de imaginar distintas situaciones vitales en las que el egocentrismo y narcisismo dejaban paso a un exacerbado altruismo que la convertían en una especie de Teresa de Calcuta del s. XXI.

Al día siguiente, en una tarde bochornosa del mes de agosto, cuando llegaba a casa y el marcador luminoso marcaba el número 3, el ascensor se paró con un golpe brusco. Pensó en no actuar como la mujer histérica y repugnante que había sido hasta entonces y comportarse simplemente como una chica a la que el ascensor le había jugado una mala pasada. En 10 minutos ya la estaban sacando de aquel cuchitril de 1x1. Era el nuevo portero del edificio, un chico un poco más joven que ella y que había empezado a trabajar a principios de verano en el edificio de apartamentos. Desde luego que nunca se había fijado en él, no tenía ni idea de como se llamaba, pero en aquel momento le pareció un príncipe azul salvando a la princesa de las garras metálicas de un ogro suspendido en la altura. Le invitó a su casa, no sabe muy bien si con el pretexto de agradecerle lo que había hecho por ella o tal vez debido a la irradiación de un cierto lánguido fulgor que despertaba en los hombres un instinto sexual que los hacía caer a sus pies y los atraía allá a donde ella iba. En definitiva, le pareció muy agradable e incluso interesante, y pensó que tal vez había llegado el momento de dejar de engendrar sentimientos con la parte inferior de su cuerpo para empezar a engendrarlos con el corazón y el alma. Manuel, que así se presentó, era un tipo normal.

Allí estaban los dos, a punto de coger el primer vértice que dejaría atrás el segmento de vida materialista llevada hasta entonces y que la dirigiría hacia el norte de su nueva vida; primero con un noviazgo de plena felicidad, un giro de 90 grados la colocaría delante del altar más bonito que ninguna catedral haya tenido jamás, seguidamente llegarían unos hermosos y alegres hijos y, finalmente, y para completar un giro de 360 grados en su vida, pasaría sus últimos días con su marido en la Isla Septentrional del Fin de los Días. Sentados en el chaise-longue, a María le sucedían la escenas de felicidad a la misma velocidad con la que se sacaban la ropa. Una mezcla de dulce humedad y fuego trémulo lo inundó todo: ¿era el principio de una nueva vida inefable que pronto se haría realidad o quizás no más que unos retozos que imitaban el simulacro de un amor inventado? La frontera era imprecisa...

La mañana nació reluciente y su nuevo novio dormía como un querubín alado en un caos de sábanas blancas iluminadas por los rayos de sol que se colaban por las rendijas de la ventana. Mientras se vestía, observaba como la habitación se transformaba en un bodegón de ternura con tintes renacentistas que la emocionaban. Esa fue la última imagen que vio antes de perfumarse y cerrar la puerta camino de la Agencia. La temperatura era agradable y la luz parecía haber sido seleccionada por el mejor fotógrafo de la Agencia. En el portal se encontró con el gato negro del vecino que regresaba a casa y, sin reprimirse, lo acarició por primera vez. Se subió a un maravilloso taxi estilo antiguo. Simplemente se sentía la mujer más feliz del mundo.

El amante-querubín cansado y feliz seguía descansando en la cama de una casi desconocida vecina del edificio de apartamentos donde trabajaba. El mediodía entraba de lleno por la ventana y, tras observar el techo que lo cobijaba y sonreír con aparente motivo, decidió levantarse y disfrutar de su felicidad fuera de aquel hogar tan acogedor. Se desperezó y encendió la radio para escuchar la voz de una periodista que informaba de lo siguiente:

Las autoridades acaban de confirmar que cuatro personas están heridas y una resultó muerta, a causa de un accidente de tráfico que se registró a primera hora de la mañana en Madrid. Las autoridades confirman el atropello de dos señoras de la tercera edad y un niño de 10 años, quienes fueron arrolladas por un taxi en la Calle Legazpi. El taxista también ha resultado herido leve y se ha identificado a la persona muerta que corresponde a María García, conocida modelo de la ciudad que resultó golpeada por el árbol caído a causa del violento golpe.

Los ojos de Manuel se llenaron en un abrir y cerrar de desbordantes lágrimas desconsoladas que fueron acompañadas por un grito duro, seco y puro que quedaría grabado en su memoria de por vida. Su cuerpo se estremeció al pensar que le había dado su último beso, mientras ciertos Ángeles Negros flotaban por el imaginario invisible que parece existir cuando se produce un hecho trágico e inexplicable. Quizás esos Ángeles están flotando todo el tiempo sobre la vida de las personas, para cambiar de color el día de la muerte...Sólo el misterio nos hace vivir y al final del camino el destino siempre es incierto...

Fin.

Ramón A.

ULTIMAS HORAS CON UN POETA

ÚLTIMAS HORAS CON UN POETA

COLLAGE DE VIDA Y POEMAS DE Vladimir Maïakovski

«Y el corazón salta hacia la bala

y la garganta sueña con la navaja»

(El hombre).

El 14 de abril de 1930, Vladimir, el gran poeta futurista, sabía qué iba a suceder unas horas más tarde en el callejón Lubianski. Nosotros, no sabemos qué sucedió en el transcurso de aquel día, pero podemos hacer un ejercicio de imaginación e intentar reconstruir cómo fueron las últimas horas de su vida. Sabemos fehacientemente que se había provisto de un revólver español que 12 años atrás había utilizado en una película en la que había actuado, y sabemos que, ciertamente, iba a ser su último día de existencia.

Aquel joven poeta-rapsoda de 37 años, de espíritu exaltado y apasionado, y que aterrorizaba a los burgueses de la época con acciones poéticas, se dirigía, sin duda, a su último gran poema, y utilizaría los muros de aquel solitario callejón como las últimas páginas donde esculpiría su trágico destino. Recorrerá una vez más a tropezones la ciudad, dejando en las lanzas de las casas su alma a jirones, pues llevaba su alma en un plato al “Festín del Futuro”, y bajo las nubes que se entregaban al cielo fofas y viles, el Dios Oscuro de las Tormentas preparaba aquel festín, antes de que el barco del amor se estrellase en el banal acantilado de la eterna rutina.

No hacía tanto que a Vladimir nada lo detenía: ni las criticas, ni las depresiones, ni los amores perdidos; siempre lograba levantarse de nuevo, encajaba el golpe y disparaba, otras rimas y poemas, cuanto más revolucionarios mejor, para brotar con más fuerza... Había viajado a EEUU y allí se había obsesionado con el lirismo de las mujeres americanas; en un viaje a París había conocido a Picasso, a Luis Aragón y al pintor Robert Delaunay y, aunque había pasado grandes momentos felices, los problemas de idioma, -él solo sabía ruso- para una persona con su ardiente oratoria, le habían dejado también momentos amargos. Pero llegó el día en que se sintió incomprendido y manipulado por el éxito de la revolución: nada es lo que él hubiera querido, se notó acosado por el mundo: -“cuando haya muerto, leeréis mis verso con lágrimas en los ojos”, les dijo unos días antes a una masa de estudiantes que lo insultaban y lo atacaban. La depresión, la soledad, quizás el amor por varias mujeres, llevaron a Vladimir a decidir dar final a su vida… o tal vez la causa de su decisión fue que el genio locuaz que lo poseía lo había abandonado, cansado ya de la eterna lucha entre la desmedida pasión por la poesía y la rutina de la vida misma.

Aquel día, como tantos otros, vistió su inseparable blusa amarilla de obrero que lo hacía tan distinto de aquellos otros señores de levita y traje oscuro de la época. Antes de salir del minúsculo cuarto que ocupaba en una vieja casona, se miró en el espejo convexo, mientras pensaba en su amada Lili, la mujer de las lágrimas grandes, al mismo tiempo que una lágrima pequeña surcaba su cara en el reflejo cóncavo del sucio espejo.

El poeta Vladimir bajó las escaleras y en su transcurrir agónico aplastando verstas hacia el callejón Lubianski, logrará reunirlo todo en su tragedia: las calles de la ciudad, los bulevares, los perros, los álamos y las mariposas; los peluqueros, los panaderos, los sastres, y las locomotoras...En su último viaje por una ciudad sin corazón todavía se cruzará con horrorosas personas y siluetas fantásticas: el hombre sin orejas, el niño descabezado, el milenario Matusalén, la mujer donadora de lágrimas..., y de todos ellos se irá despidiendo. Visitará las calles donde vivían sus personas más queridas: sus amigos poetas, sus amantes, sus hermanas, su madre...; se parará en un circo y allí, desde la lejanía, observará como el viejo payaso Lazarenko se desmaquilla en su soledad; dirá adiós a las marionetas del teatro de la pequeña plaza del museo; observará, tras las vidrieras, aquellos cafés donde arrojó dardos a toda clase acomodaticia y aquellos burdeles donde, con su excéntrico-mentor y amigo Burliuk, alborotaban y escandalizaban a los presentes con sus altisonantes y lascivos poemas, y reunirá en el salón de su mente a los 150.000.000 de seres queridos de los que se despedirá desde la silenciosa distancia del bardo derrotado.

Con las lluvias del mes de abril, el vaho en las ventanas le impedía ver con claridad como su madre cepillaba el cabello a su hermana pequeña, aquella niña frágil y siempre sonriente, mientras se imaginaba a su hermana Ludmila leyendo libros comunistas en la trastienda; y solo al final de tan nostálgica escena, recordará a su padre, el guarda forestal, muerto en una región pobre de su Georgia natal.

El peregrinaje por Moscú lo llevará a pasar por un sinfín de cafés literarios, de salones, de industrias, lugares en los cuales muchas veces había proclamado sus poemas, había gritado al mundo, exaltando al pueblo, invocando a la lucha y, por supuesto, había llevado a cabo su revolución, como un periodista armado de versos y poemas o como un soldado armado con lápiz y papel: “Las calles fueron mis pinceles, las plazas mis paletas llenas de versos transformadores y los muros el lugar donde disparar la inmediatez de mis poemas”.

Abstraído por estos pensamientos y con el impulso de la brisa de la mañana se topa con su gran amor, Lili Brik, bajo el dintel de su casa; su gatita, su querida Lilionok, su inefable musa, su pasional deseo sexual, su fiel amante, a la que no querrá molestar y a la que dibujará un pequeño perrito triste en tinta, como aquellos que dibujaba en toda la correspondencia amorosa que mantuvieron durante años. Recordará que detrás de aquella ventana por primera vez acarició sus manos, extasiado... Ya no volverá a entrar en el oscuro pasillo de su casa, con las manos temblando... Ahora toca arrojarse a la calle salvaje y continuar hacia su desgarrador destino...

Bajando por la agitada calle Kusnieski posará sus ojos en las puertas de los innumerables cabarés, a esa hora cerrados, que tantas veces visitó, y deambulará con nostalgia por esos anillos infinitos de plazas donde, con sus jóvenes camaradas futuristas, tanto disfrutó, llegando a gastar alguna noche más de 15 rublos de lirismo en moneda. Su deambular lo llevará al cruce de Lubiánski y Vodopiany, allí donde está la casa de Verónica Vitóldovna Polóskaya. -¿Estará ella en la cama acostada? -Decidirá llamar, aún sabiendo que un beso puede hacer ahorcarse a un hombre, y tratará de terminar lo que no ha podido amar en innumerables noches estrelladas con la Vía Láctea como testigo. Poloskaya abrirá la puerta y, por primera vez, aquel poeta de casi 2 metros, hablará a lo largo de aquella húmeda y primaveral mañana rusa, y mirándola a los ojos, recitará suplicando:

¡Resucitádme,

aunque más no sea,

porque soy poeta,

y esperaba el futuro,

luchando contra las mezquindades de la vida cotidiana!

¡Resucitádme

aunque más no sea por eso!

¡Resucitádme!

Quiero acabar de vivir lo mío,

mi vida.

No era la primera vez que Vladimir recitaba poemas a aquella mujer con la que había estado viviendo hasta que ella lo abandonó, no hacía tanto tiempo, pero con desgarro comprenderá que esta sería la última vez. En el cercano callejón Lubianski ya resuenan las suelas de aquellos zapatos apretados por los cordones de la desesperanza, y ya se alzan los fantasmas y los últimos pensamientos que rezuman de su cráneo como guijarros de sangre, coagulados y enfermos:

“Lancé a lo alto una flecha de desafío.

¡Quítate esa sonrisa!

Mi corazón busca el balazo, y la garganta delira con una navaja”.

Bajo el ojo cerrado pero indiscreto de una farola adormilada, el color rojo intenso de su sangre inunda su amarilla camisa de poeta bolchevique, y el eco de un solitario disparo atraviesa para siempre los días rojos y las noches soleadas. El poeta futurista por fin alcanza, sin saberlo, el tren que lo exiliará a un mundo mejor: el territorio anhelado en su poesía llamado Futuro, lugar tramposo donde siempre yace la muerte y donde el sol, como un cerdo cebado, luce en la noche. Allí nos aguarda... su eterna inmortalidad.

“Dentro de siglos,

En el marco de la cuartilla

cogerán el verso

y resucitarán el tiempo”

Ramón A.

CANIS LUPUS

CANISLUPUS

El monótono y aletargado Dios de la autosatisfacción me tiene atrapado en una ensoñación profunda y aburrida. Cuánto echo de menos aquellos días de dolor y aquellos otros de placer: aquel taladro que agujereaba mi cabeza proporcionándome un maligno dolor tras largas noches en brazos del vicio y de los excesos; aquellos días terribles de vacío interior y de desesperanza, así como aquellos otros antagónicos que, alegremente, pasé seduciendo jovencitas por toda la ciudad; todos ellos preferibles a este estado aburguesado de complacencia eterna que me ofrece la encanecida madurez de hoy.

En el ambiente de tibia pesadez de este aburrimiento medio satisfecho y con las garras del frío y la noche chirriando en los vidrios de esta mi burguesa casa, saco la cuchilla de afeitar y acaricio mis venas constreñidas por el miedo que las surcan. Pero los días no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, a pesar de que me resulta intolerablemente odioso y repugnante la autosatisfacción. Finalmente decido refugiarme en la senda de los placeres y de los dolores, y un deseo frenético me empuja al sucio canal de la autodestrucción. Navego en compañía de la furcia de la Nostalgia, que se me insinúa sensualmente al oído para hacerme creer que soy el adolescente de antaño. Vagabundeo a través de la noche escabulléndome de la fea reina Rutina, mientras alterno los brazos de la joven princesa Lujuria con los de su pálida hermana Aflicción.

Embriagado y acompañado por una bandada de pájaros que mancha el rojo amanecer, regreso a casa con pensamientos encontrados y contradictorios.

El dios de Piedra me despierta bajo el melancólico techo de mi hogar, y aterrado por el vacío, celebro la belleza de mi dolor, cuan masoquista aullando a la luna llena por la humillación recibida y por haber matado, aunque solo sea por un instante, a ese insoportable e omnipresente Dios.

AsesinARTE en el teatro Principal

AsesinARTE en el Teatro Principal. 

(Un petit essai)

El arte está en los ojos de los espectadores; y yo me los imagino a ellos con los ojos bien abiertos al tiempo que son sesgados por el filo de una navaja de afeitar, con los vestidos desgarrados y devorados por los rayos de luz de la sala de proyección. Inmóviles en el gran teatro y cegados por el choque traumatizante de la dura imagen, sumerjo a mis espectadores en un estado no convencional y los asesino allí mismo, a una velocidad de veinticuatro espectadores por cada fotograma.

Si de verdad existe un placer, es el de hacer el amor a todos aquellos cuerpos desnudos, entre desgarros sanguinolentos y cientos de navajas de afeitar brillantes, y cambiar de peluca y preparar el atrezzo para ser uno más de ellos. Intensificar el placer es confundir al asesino con los muertos y a la obra con el autor, para fundirse en la obra misma y retratarlo todo como un gran óleo pintado desde la gran lámpara de araña que cuelga en picado sobre la platea.

El arte está en mis ojos y, tras los barrotes de la celda y desde mi retiro involuntario del mundo, observo la gran obra maestra del Juicio Final con sus siete ángeles con trompeta.

Ramón A.

Elogio al amigo escritor

ELOGIO AL AMIGO ESCRITOR (panegírico)

Llamaban a menudo a la puerta, y casi siempre entraban. Las musas de la inspiración eran el poder divino y actuaban de mediadoras entre lo divino y los seres humanos, proporcionándole a Rafa las palabras adecuadas para construir su obra. Eran ninfas inspiradoras de apreciaciones o sensibilidades que pocos humanos poseían y él las utilizaba para llegar a lo más sublime, a la belleza extrema o incluso al éxtasis más allá de la racionalidad. Rafa se dejaba seducir por las ninfas, y era muy infiel. Tan pronto complacía a Clío, como se aprovechaba de Talía o corría desesperado a Terpsícore. Con ellas había sobrepasado la divisoria de lo eterno.

Nunca olvidaremos aquellos primeros años cuando creíamos que las musas solo vivían en el imaginario de los grandes sabios, años en los cuales, nosotros, a lo más a lo que podíamos llegar era a dudar sobre su existencia. Asimilábamos todo arte que llegaba a nosotros e intentábamos hacerlo nuestro, creando cosas bellas, pero casi siempre el fracaso dejaba paso a otro fracaso, pero tú, Rafa, lo intentabas de nuevo. Un día yo dije adiós y me rendí, y renuncie a esas futuras ninfas y, aunque celoso, te las cedí para siempre.

Sin darte cuenta te convertiste en un sátiro al que solo le gustaba espiar a las ninfas, hasta que estas te sorprendieron y te empujaron alegremente al río de la lucidez y así te adentraste en el infinito océano de las excelencias. Tu obra es el producto del aliento constante de las diosas, aliento que recibes como un vapor divino que te embriaga y no te deja ver lo legendario e universal que eres, y lo lejano que estás del resto de la humanidad. Quimérica es tu agilidad dialéctica, fabuloso tu ingenio, sobrenatural tu cultivada semántica y famosos tus audaces giros lingüísticos, por no hablar del uso exquisito de los neologismos y paradojas. Adjetivar positivamente tu obra no deja de ser un ejercicio de modestia...

Nosotros compramos tu obra, la recomendamos a nuestros conocidos y, en cierto modo, la disfrutamos, sin saber lo infinitamente lejos que estamos de entrar en esa fiesta en el que el anfitrión Dionisios prepara la orgía de la creatividad a la que tú, Rafa, estás siempre invitado. Quizás en una de esas fiestas te encontraste con Ovidio, y este te relató en magnifico verso la tragedia de Narciso. Y allí decidiste inventarme a mí, y desde tu soberbia creaste un ficticio panegírico de un amigo inexistente, que pudiese relatar al mundo lo divino de tu reflejo, solo para tu egoísta crecimiento personal. Y aquí estoy yo, tu alter-ego declarándote un verdadero golpe de estado y anunciando la gran mentira al mundo entero, mientras tú, borracho de éxito, duermes plácidamente sobre el “scriptorium”, ahora tomado por mí, el General Mr Hide.

Ramón A.

Escrutando la felicidad en busca de inspiración (fragmentos y secuelas)

Escrutando la felicidad en busca de inspiración

(fragmentos y secuelas)

Desafortunadamente, me encuentro de nuevo privado de cualquier inspiración. Sin embargo, espero que algo venga, pronto... La frágil felicidad con la que cada día pintamos nuestras insignificantes vidas ya no es suficiente para despertar la inspiración. He dejado de pintar esa falsa felicidad para poder escribir la vida real en el tapiz de mi creciente decrepitud. La decadencia -o quizás la enfermedad, la degeneración, el lento y desgarrado camino hacia la muerte con la larga sombra que nos acompaña de ese monstruoso insecto de patas veloces e incansables llamado tiempo- me ha vuelto por fin triste y, quizás, hasta nostálgico, pero profundamente realista. Desgraciadamente esta consciente y voluntaria tristeza melancólica en vez de alentar a la inspiración para que brote la creatividad, la deprime y la contiene en ese subconsciente donde debería alojarse la tan deseada comprensión divina.

Me atrae la tragedia en el sentido clásico: la catarsis que supone escribir una historia con un final triste, y conjugar esa tristeza del relato con mi propia tristeza, abatirme en la tierra fría del otoño y preguntarme: ¿quién soy yo? Y, sin embargo, parece que esta premonición de la llegada de la amargura y de la resignación ante la muerte no es suficiente, el relato no surge y, finalmente, acabaré escribiendo mi propio final aciago, cuan masoquista que celebra para sí mismo la belleza de su desesperanza.

Aterrado y maravillado por el vacío y con el aliento fétido de ese gran insecto impregnando mi alma, por fin escribo:

“Se sentía como una flor marchita abandonada en medio del camino polvoriento y pisoteada por todos los caminantes. Flor empezó a marchitarse el día que cumplió 11 años en el verano del 69. Durante la celebración de su cumpleaños, en la escuela local, estalló una bomba olvidada de la última gran guerra, situada justo en el subsuelo de su clase. Murieron quince de sus compañeros y ella permaneció hospitalizada durante 5 meses debido a las graves heridas que sufrió. Este suceso grabó con sangre su inconsciente y...”

Ya tengo un inicio de la historia que, quizás, se grabe con sangre en mi inconsciente o en el inconsciente del pequeño colectivo que improbablemente lea esta historia. Y ahora, maldita sea, dudo entre matar a Flor de forma violenta al final de la historia y hacerla luchar contra la depresión, el alcoholismo y la drogadicción toda su vida, o construirle una vida exitosa para abandonarla y dejarla caer, acompañada de una botella Johnny Walker, en esa mediocridad lastimosa en que caen aquellos que piensan que nunca se bajarán del exitoso pedestal.

Quizás los cristales de la botella de Johnny Walker corten y tiren por tierra el final de la historia de Flor, y escriban con sangre el final de la mía, relatando cómo un día cualquiera de malos pensamientos, mientras espero la llegada de la tan deseada inspiración, mi cuerpo acaba abandonado y sin vida sobre un charco amarillento de vómitos, y Flor, azarosamente, sobrevive libremente a las ignominias de un escritor sin escrúpulos en la búsqueda de su soez felicidad.

Afortunadamente, el final de cualquiera de los dos será más pronto que tarde, e irremediablemente se llevará todo vestigio de esa odiada y fingida felicidad.

Ramón A.