jueves, 26 de marzo de 2015

El puente suicida

EL PUENTE SUICIDA



De esos días solo recuerdo lo acontecido los últimos, hasta la caída del puente. Era una tarde de otoño, poco después del mediodía, cuando divisé a lo lejos la silueta de un anciano encorvado que empujaba una silla de ruedas a lo largo de aquel vetusto puente. En aquel lugar, todas las cosas eran lentas y sin ruido, y mientras me acercaba, observaba el juego curioso de sombras que se divertían sobre la oxidada barandilla en el avanzar de la extraña pareja. Recuerdo, que aquel puente era conocido como el puente de los suicidas, y que los lugareños de la zona decían que si te paseabas por él, sentías ganas de llorar. A continuación, añadían que el silencio que vivía sobre el puente ahuyentaba los llantos y lamentos de la gente. Al silencio le gustaba vivir allí porque convivía muy bien con la tristeza. Creo que aquel puente estaba triste y deprimido, y que el alma de los suicidas se acumulaban en el vientre del arco central que se descolgaba hacia el abismo.

Me acerqué más y pude ver a la adormilada anciana que yacía en la silla, una mujer menuda, arrugada, con la boca torcida y los labios emborronados de rojo que hacía juego con el vestido. Se deslizaban con melancolia y cierta pena por un pavimento tapizado de pura angustia. Quise suponer al mirarlos más de cerca, que el Alzheimer se había olvidado de borrar aquella sonrisa frágil que ambos llevaban en la cara y desee con todas mis fuerzas que el viejo olvidase el motivo por el cual estaban allí. Cuando al llegar al lugar donde la destartalada barandilla había cedido, ambos se precipitaron al vacío sin mediación posible.

Tres día después regresé al puente, creo que a enterrar los recuerdos. Todas las cosas que pude ver parecían formas preciosas del silencio y del olvido, y pude contemplar como el vientre henchido del puente cedía y en un estruendoso ruido el puente se venía abajo. Cuando la polvareda y las almas ascendían hacia el cielo, esto fue lo que pensé: -Si las flores rojas agonizan, los hombres ancianos quieren a sus mujeres, por qué los puentes no habrán de suicidarse de pena.
Fin.
Ramón A.

Hortilocura

HORTILOCURA
Me ha crecido una flor en el pulmón derecho. Siento como crece y a veces me lastima. Espero que si tiene que echar espinas, lo haga. No será la flor más hermosa del universo pero tampoco lo deseo. A veces noto que se va girando, según me muevo hacia las montañas del oeste o hacia las costas del este. Por la noche duerme y por la mañana me cuesta levantarla… pero siempre acaba sonriendo. Me importa poco su porvenir, lo mismo que el mío. Me susurra al oído que no ocupará mucho espacio y yo le grito que sea ella misma. Su olor se desprende por mis poros pintados con oleo verde y los insectos pululan a mi alrededor. Las voces de mis compañeros de pabellón se meten entre sus pétalos escritos de poesías hasta volverla loca. Las discusiones sobre horticultura son devastadoras tanto aquí dentro como afuera.
Ramon A.