AsesinARTE en el teatro Principal

AsesinARTE en el Teatro Principal. 

(Un petit essai)

El arte está en los ojos de los espectadores; y yo me los imagino a ellos con los ojos bien abiertos al tiempo que son sesgados por el filo de una navaja de afeitar, con los vestidos desgarrados y devorados por los rayos de luz de la sala de proyección. Inmóviles en el gran teatro y cegados por el choque traumatizante de la dura imagen, sumerjo a mis espectadores en un estado no convencional y los asesino allí mismo, a una velocidad de veinticuatro espectadores por cada fotograma.

Si de verdad existe un placer, es el de hacer el amor a todos aquellos cuerpos desnudos, entre desgarros sanguinolentos y cientos de navajas de afeitar brillantes, y cambiar de peluca y preparar el atrezzo para ser uno más de ellos. Intensificar el placer es confundir al asesino con los muertos y a la obra con el autor, para fundirse en la obra misma y retratarlo todo como un gran óleo pintado desde la gran lámpara de araña que cuelga en picado sobre la platea.

El arte está en mis ojos y, tras los barrotes de la celda y desde mi retiro involuntario del mundo, observo la gran obra maestra del Juicio Final con sus siete ángeles con trompeta.

Ramón A.

Elogio al amigo escritor

ELOGIO AL AMIGO ESCRITOR (panegírico)

Llamaban a menudo a la puerta, y casi siempre entraban. Las musas de la inspiración eran el poder divino y actuaban de mediadoras entre lo divino y los seres humanos, proporcionándole a Rafa las palabras adecuadas para construir su obra. Eran ninfas inspiradoras de apreciaciones o sensibilidades que pocos humanos poseían y él las utilizaba para llegar a lo más sublime, a la belleza extrema o incluso al éxtasis más allá de la racionalidad. Rafa se dejaba seducir por las ninfas, y era muy infiel. Tan pronto complacía a Clío, como se aprovechaba de Talía o corría desesperado a Terpsícore. Con ellas había sobrepasado la divisoria de lo eterno.

Nunca olvidaremos aquellos primeros años cuando creíamos que las musas solo vivían en el imaginario de los grandes sabios, años en los cuales, nosotros, a lo más a lo que podíamos llegar era a dudar sobre su existencia. Asimilábamos todo arte que llegaba a nosotros e intentábamos hacerlo nuestro, creando cosas bellas, pero casi siempre el fracaso dejaba paso a otro fracaso, pero tú, Rafa, lo intentabas de nuevo. Un día yo dije adiós y me rendí, y renuncie a esas futuras ninfas y, aunque celoso, te las cedí para siempre.

Sin darte cuenta te convertiste en un sátiro al que solo le gustaba espiar a las ninfas, hasta que estas te sorprendieron y te empujaron alegremente al río de la lucidez y así te adentraste en el infinito océano de las excelencias. Tu obra es el producto del aliento constante de las diosas, aliento que recibes como un vapor divino que te embriaga y no te deja ver lo legendario e universal que eres, y lo lejano que estás del resto de la humanidad. Quimérica es tu agilidad dialéctica, fabuloso tu ingenio, sobrenatural tu cultivada semántica y famosos tus audaces giros lingüísticos, por no hablar del uso exquisito de los neologismos y paradojas. Adjetivar positivamente tu obra no deja de ser un ejercicio de modestia...

Nosotros compramos tu obra, la recomendamos a nuestros conocidos y, en cierto modo, la disfrutamos, sin saber lo infinitamente lejos que estamos de entrar en esa fiesta en el que el anfitrión Dionisios prepara la orgía de la creatividad a la que tú, Rafa, estás siempre invitado. Quizás en una de esas fiestas te encontraste con Ovidio, y este te relató en magnifico verso la tragedia de Narciso. Y allí decidiste inventarme a mí, y desde tu soberbia creaste un ficticio panegírico de un amigo inexistente, que pudiese relatar al mundo lo divino de tu reflejo, solo para tu egoísta crecimiento personal. Y aquí estoy yo, tu alter-ego declarándote un verdadero golpe de estado y anunciando la gran mentira al mundo entero, mientras tú, borracho de éxito, duermes plácidamente sobre el “scriptorium”, ahora tomado por mí, el General Mr Hide.

Ramón A.

Escrutando la felicidad en busca de inspiración (fragmentos y secuelas)

Escrutando la felicidad en busca de inspiración

(fragmentos y secuelas)

Desafortunadamente, me encuentro de nuevo privado de cualquier inspiración. Sin embargo, espero que algo venga, pronto... La frágil felicidad con la que cada día pintamos nuestras insignificantes vidas ya no es suficiente para despertar la inspiración. He dejado de pintar esa falsa felicidad para poder escribir la vida real en el tapiz de mi creciente decrepitud. La decadencia -o quizás la enfermedad, la degeneración, el lento y desgarrado camino hacia la muerte con la larga sombra que nos acompaña de ese monstruoso insecto de patas veloces e incansables llamado tiempo- me ha vuelto por fin triste y, quizás, hasta nostálgico, pero profundamente realista. Desgraciadamente esta consciente y voluntaria tristeza melancólica en vez de alentar a la inspiración para que brote la creatividad, la deprime y la contiene en ese subconsciente donde debería alojarse la tan deseada comprensión divina.

Me atrae la tragedia en el sentido clásico: la catarsis que supone escribir una historia con un final triste, y conjugar esa tristeza del relato con mi propia tristeza, abatirme en la tierra fría del otoño y preguntarme: ¿quién soy yo? Y, sin embargo, parece que esta premonición de la llegada de la amargura y de la resignación ante la muerte no es suficiente, el relato no surge y, finalmente, acabaré escribiendo mi propio final aciago, cuan masoquista que celebra para sí mismo la belleza de su desesperanza.

Aterrado y maravillado por el vacío y con el aliento fétido de ese gran insecto impregnando mi alma, por fin escribo:

“Se sentía como una flor marchita abandonada en medio del camino polvoriento y pisoteada por todos los caminantes. Flor empezó a marchitarse el día que cumplió 11 años en el verano del 69. Durante la celebración de su cumpleaños, en la escuela local, estalló una bomba olvidada de la última gran guerra, situada justo en el subsuelo de su clase. Murieron quince de sus compañeros y ella permaneció hospitalizada durante 5 meses debido a las graves heridas que sufrió. Este suceso grabó con sangre su inconsciente y...”

Ya tengo un inicio de la historia que, quizás, se grabe con sangre en mi inconsciente o en el inconsciente del pequeño colectivo que improbablemente lea esta historia. Y ahora, maldita sea, dudo entre matar a Flor de forma violenta al final de la historia y hacerla luchar contra la depresión, el alcoholismo y la drogadicción toda su vida, o construirle una vida exitosa para abandonarla y dejarla caer, acompañada de una botella Johnny Walker, en esa mediocridad lastimosa en que caen aquellos que piensan que nunca se bajarán del exitoso pedestal.

Quizás los cristales de la botella de Johnny Walker corten y tiren por tierra el final de la historia de Flor, y escriban con sangre el final de la mía, relatando cómo un día cualquiera de malos pensamientos, mientras espero la llegada de la tan deseada inspiración, mi cuerpo acaba abandonado y sin vida sobre un charco amarillento de vómitos, y Flor, azarosamente, sobrevive libremente a las ignominias de un escritor sin escrúpulos en la búsqueda de su soez felicidad.

Afortunadamente, el final de cualquiera de los dos será más pronto que tarde, e irremediablemente se llevará todo vestigio de esa odiada y fingida felicidad.

Ramón A.