Escrutando la felicidad en busca de inspiración (fragmentos y secuelas)

Escrutando la felicidad en busca de inspiración

(fragmentos y secuelas)

Desafortunadamente, me encuentro de nuevo privado de cualquier inspiración. Sin embargo, espero que algo venga, pronto... La frágil felicidad con la que cada día pintamos nuestras insignificantes vidas ya no es suficiente para despertar la inspiración. He dejado de pintar esa falsa felicidad para poder escribir la vida real en el tapiz de mi creciente decrepitud. La decadencia -o quizás la enfermedad, la degeneración, el lento y desgarrado camino hacia la muerte con la larga sombra que nos acompaña de ese monstruoso insecto de patas veloces e incansables llamado tiempo- me ha vuelto por fin triste y, quizás, hasta nostálgico, pero profundamente realista. Desgraciadamente esta consciente y voluntaria tristeza melancólica en vez de alentar a la inspiración para que brote la creatividad, la deprime y la contiene en ese subconsciente donde debería alojarse la tan deseada comprensión divina.

Me atrae la tragedia en el sentido clásico: la catarsis que supone escribir una historia con un final triste, y conjugar esa tristeza del relato con mi propia tristeza, abatirme en la tierra fría del otoño y preguntarme: ¿quién soy yo? Y, sin embargo, parece que esta premonición de la llegada de la amargura y de la resignación ante la muerte no es suficiente, el relato no surge y, finalmente, acabaré escribiendo mi propio final aciago, cuan masoquista que celebra para sí mismo la belleza de su desesperanza.

Aterrado y maravillado por el vacío y con el aliento fétido de ese gran insecto impregnando mi alma, por fin escribo:

“Se sentía como una flor marchita abandonada en medio del camino polvoriento y pisoteada por todos los caminantes. Flor empezó a marchitarse el día que cumplió 11 años en el verano del 69. Durante la celebración de su cumpleaños, en la escuela local, estalló una bomba olvidada de la última gran guerra, situada justo en el subsuelo de su clase. Murieron quince de sus compañeros y ella permaneció hospitalizada durante 5 meses debido a las graves heridas que sufrió. Este suceso grabó con sangre su inconsciente y...”

Ya tengo un inicio de la historia que, quizás, se grabe con sangre en mi inconsciente o en el inconsciente del pequeño colectivo que improbablemente lea esta historia. Y ahora, maldita sea, dudo entre matar a Flor de forma violenta al final de la historia y hacerla luchar contra la depresión, el alcoholismo y la drogadicción toda su vida, o construirle una vida exitosa para abandonarla y dejarla caer, acompañada de una botella Johnny Walker, en esa mediocridad lastimosa en que caen aquellos que piensan que nunca se bajarán del exitoso pedestal.

Quizás los cristales de la botella de Johnny Walker corten y tiren por tierra el final de la historia de Flor, y escriban con sangre el final de la mía, relatando cómo un día cualquiera de malos pensamientos, mientras espero la llegada de la tan deseada inspiración, mi cuerpo acaba abandonado y sin vida sobre un charco amarillento de vómitos, y Flor, azarosamente, sobrevive libremente a las ignominias de un escritor sin escrúpulos en la búsqueda de su soez felicidad.

Afortunadamente, el final de cualquiera de los dos será más pronto que tarde, e irremediablemente se llevará todo vestigio de esa odiada y fingida felicidad.

Ramón A.