EL AMIGO MEXICANO

EL AMIGO MEXICANO

Estoy tumbada en la cama, al lado de mi mejor amigo Santiago.

Él tiene diez  años más que yo y es mexicano, está dormido y seguramente un poco borracho.

Yo tengo dieciocho años.  Estoy despierta.  Me estoy masturbando.

Miro el tatuaje de su espalda, un alacrán con la cola ponzoñosa y pienso: «Me gustaría echarle un polvo. Siempre quiero acostarme con mis mejores amigos.»

Porque mis mejores amigos me quieren, pero como a una hermana. A ellos les encanta que sea feliz y no por eso me dejan de hablar de sus novias. Y yo también los quiero; pero no debo pensar en ellos mientras me masturbo. Eso no está bien. ¿Pensarán ellos en mí cuando lo hacen?

No puedo permitir que mis amigos deambulen por mi hábitat sexual cada vez que tenga ganas. Puede que esta noche compartamos la cama (él se ha enfadado con su novia Guadalupe, llorando se ha acostado a mi lado), pero no podemos compartir flujos sexuales. Tengo que eliminarlo de mis deseos.

                           

–Pensaré en mi profesor de filosofía –lo repito mentalmente varias veces, con suficiente convicción, y le doy la espalda  para concentrarme y tener más intimidad. Dos espaldas contrapuestas harán de frontera. Ésta será nuestra pequeña y amistosa  frontera mexicana estadounidense. Española con ganas de sexo  a un lado (Tijuana), mexicano borracho que no se entera de nada al otro (San Diego). Hay que mantener esa separación. Es lo correcto aunque poco habitual.

Me corro, me subo las bragas y por fin, me duermo.

Ramón A.

Pájaro Rojo

PÁJARO ROJO

Mi corazón es un pájaro rojo atrapado en una jaula-nido. Siempre he escuchado el canto agónico y clandestino de mi corazón y he sentido como me succionaba la sangre mientras crecía para no madurar, para no ser independiente, para no ser nunca libre.

Estoy atrapado en mi propio nido y no despliego las alas. Sé que nunca veré el cielo azul ni sentiré la llegada de la primavera.

 -Échame de mi cuerpo y volaré a través de las alturas de los pensamientos- dije en un instante en el que saqué el tigre que llevaba dentro, pero la primavera ya había pasado y las aves lloraban transparentes ojos de besugos.

Hasta donde recuerdo, he sido un pájaro con el corazón herido al que habían cortado las alas. Tenía todo lo necesario y tras los barrotes apenas se oían los cantos de libertad. Nadie ha medido nunca, ni siquiera los poetas, cuánto puede aguantar el corazón.

Todavía sigo atrapado en mi cuerpo, balanceándome en un columpio que va y viene a ninguna parte. La soledad es un amigo inerte esperando a la vuelta de cualquier esquina.

Ramón A.