EL AMIGO MEXICANO
Estoy tumbada en la cama, al lado de mi mejor amigo
Santiago.
Él tiene diez años más
que yo y es mexicano, está dormido y seguramente un poco borracho.
Yo tengo dieciocho años.
Estoy despierta. Me estoy
masturbando.
Miro el tatuaje de su espalda, un alacrán con la cola
ponzoñosa y pienso: «Me gustaría echarle un polvo. Siempre quiero acostarme con
mis mejores amigos.»
Porque mis mejores amigos me quieren, pero como a una hermana.
A ellos les encanta que sea feliz y no por eso me dejan de hablar de sus
novias. Y yo también los quiero; pero no debo pensar en ellos mientras me
masturbo. Eso no está bien. ¿Pensarán ellos en mí cuando lo hacen?
No puedo permitir que mis amigos deambulen por mi hábitat
sexual cada vez que tenga ganas. Puede que esta noche compartamos la cama (él
se ha enfadado con su novia Guadalupe, llorando se ha acostado a mi lado), pero
no podemos compartir flujos sexuales. Tengo que eliminarlo de mis deseos.
–Pensaré en mi profesor de filosofía –lo repito mentalmente
varias veces, con suficiente convicción, y le doy la espalda para concentrarme y tener más intimidad. Dos
espaldas contrapuestas harán de frontera. Ésta será nuestra pequeña y amistosa frontera mexicana estadounidense. Española
con ganas de sexo a un lado (Tijuana),
mexicano borracho que no se entera de nada al otro (San Diego). Hay que
mantener esa separación. Es lo correcto aunque poco habitual.
Me corro, me subo las bragas y por fin, me duermo.
Ramón A.
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