ANGELES NEGROS

ÁNGELES NEGROS

Hacia mucho tiempo que María se sentía especial y apetecible. En realidad no recordaba que a lo largo de su vida ese sentimiento hubiera desaparecido ni siquiera por un instante. Sentía que atraía a la gente y que dejaba a su paso un halo de miradas deliciosas y pensamientos envidiosos. Los chicos la miraban ávidos por estar con ella, e incluso las chicas deseaban tener esa figura tan atractiva y exclamaban expresiones como: -¡Ay! Si yo tuviese ese cuerpazo... Todos, hombre y mujeres, jóvenes y maduros, pensaban hacia sus adentros qué es lo que tendrían que hacer para parecerse a ella; deporte, dietas, vender el alma...

María había conocido la noche anterior a un chico amable y sensible, pero prescindible según el criterio sexual que seguía a la hora de elegir el macho atractivo que le pudiese ofrecer intensos instantes de placer. María había decidido bastante tiempo atrás seguir unos principios elementales de vida basados en la doctrina hedonista de Epicuro. No fueron más de dos horas y dos besos en la mejilla, a modo de despedida, el tiempo que estuvo junto a Jesús. Al día siguiente se despertó a una hora inanimada y nula, en la que la noche ya está por terminar y, sin embargo, todavía no había nacido el alba, y se sintió extraña: su cuerpo sentía un temor mortal que le oprimía el alma, a la vez que un presentimiento le hacia temblar el cuerpo. Luchó un largo rato contra aquel inusual insomnio y aquel fatal presentimiento hasta que su i-phone sonó a una hora no acostumbrada. Al otro lado del auricular escuchó la voz de su mejor amiga y compañera de profesión que en un tono indiferente e insensible le informó que ya tenían hora para ir a la peluquería, y que el chico que había conocido la noche anterior se había muerto en un accidente de moto justo después de dejarlas a ellas en el Club. María soltó el i-phone y se quedó muda. Solo el hecho de pensar que ella había sido la última persona a la que había besado le producía escalofríos, y comprendió que aquel ser humano con el que había estado la noche anterior y que había desaparecido de la faz de la tierra para siempre, iba a cambiar su vida ,y que ya no volvería a ser la misma.

Aquella mañana, María se miró al espejo y lo único que encontró fue su reflejo aterrorizado mirándola fijamente. María ya no se consideraba apetecible. A María le había abandonado ese sentimiento, y por un instante, sintió verdadero terror. Frunció el ceño, se estiró la piel de la cara, se golpeó los pómulos, gesticuló e incluso se burló de sí misma, todo ello para espantar el terror. El escepticismo cruzó toda su cara a través de aquel espejo para descubrir que no se creía lo que estaba viendo. En lo que dura una llamada telefónica, se había convertido en una mujer de 31 años, era consciente de que no tenía apenas amigos ni pareja estable, y su carrera como modelo estaba a punto de saltar por los aires.

Empezó joven en la profesión: con 18 años recién cumplidos firmó su primer contrato, con 25 estaba en el top-ten de las modelos nacionales y con 28 años había conseguido cierta relevancia a nivel internacional. Cada vez que pensaba en los últimos contrato firmados sentía una profunda decepción, notaba que la gente ya no la paraba tan a menudo en la calle, y constantemente tenía que pelearse con las agencias de modelos por aquellos trabajos que realmente valían la pena.

La situación era grave y decidió de una vez por todas cambiar de vida. A partir de este momento sería más sociable y generosa con la gente y no trataría a los hombre como un simple pedazo de carne, se procuraría una pareja estable cuyo valor residiese en otros atributos que no fuesen los físicos. Aquel día su mente no dejó de imaginar distintas situaciones vitales en las que el egocentrismo y narcisismo dejaban paso a un exacerbado altruismo que la convertían en una especie de Teresa de Calcuta del s. XXI.

Al día siguiente, en una tarde bochornosa del mes de agosto, cuando llegaba a casa y el marcador luminoso marcaba el número 3, el ascensor se paró con un golpe brusco. Pensó en no actuar como la mujer histérica y repugnante que había sido hasta entonces y comportarse simplemente como una chica a la que el ascensor le había jugado una mala pasada. En 10 minutos ya la estaban sacando de aquel cuchitril de 1x1. Era el nuevo portero del edificio, un chico un poco más joven que ella y que había empezado a trabajar a principios de verano en el edificio de apartamentos. Desde luego que nunca se había fijado en él, no tenía ni idea de como se llamaba, pero en aquel momento le pareció un príncipe azul salvando a la princesa de las garras metálicas de un ogro suspendido en la altura. Le invitó a su casa, no sabe muy bien si con el pretexto de agradecerle lo que había hecho por ella o tal vez debido a la irradiación de un cierto lánguido fulgor que despertaba en los hombres un instinto sexual que los hacía caer a sus pies y los atraía allá a donde ella iba. En definitiva, le pareció muy agradable e incluso interesante, y pensó que tal vez había llegado el momento de dejar de engendrar sentimientos con la parte inferior de su cuerpo para empezar a engendrarlos con el corazón y el alma. Manuel, que así se presentó, era un tipo normal.

Allí estaban los dos, a punto de coger el primer vértice que dejaría atrás el segmento de vida materialista llevada hasta entonces y que la dirigiría hacia el norte de su nueva vida; primero con un noviazgo de plena felicidad, un giro de 90 grados la colocaría delante del altar más bonito que ninguna catedral haya tenido jamás, seguidamente llegarían unos hermosos y alegres hijos y, finalmente, y para completar un giro de 360 grados en su vida, pasaría sus últimos días con su marido en la Isla Septentrional del Fin de los Días. Sentados en el chaise-longue, a María le sucedían la escenas de felicidad a la misma velocidad con la que se sacaban la ropa. Una mezcla de dulce humedad y fuego trémulo lo inundó todo: ¿era el principio de una nueva vida inefable que pronto se haría realidad o quizás no más que unos retozos que imitaban el simulacro de un amor inventado? La frontera era imprecisa...

La mañana nació reluciente y su nuevo novio dormía como un querubín alado en un caos de sábanas blancas iluminadas por los rayos de sol que se colaban por las rendijas de la ventana. Mientras se vestía, observaba como la habitación se transformaba en un bodegón de ternura con tintes renacentistas que la emocionaban. Esa fue la última imagen que vio antes de perfumarse y cerrar la puerta camino de la Agencia. La temperatura era agradable y la luz parecía haber sido seleccionada por el mejor fotógrafo de la Agencia. En el portal se encontró con el gato negro del vecino que regresaba a casa y, sin reprimirse, lo acarició por primera vez. Se subió a un maravilloso taxi estilo antiguo. Simplemente se sentía la mujer más feliz del mundo.

El amante-querubín cansado y feliz seguía descansando en la cama de una casi desconocida vecina del edificio de apartamentos donde trabajaba. El mediodía entraba de lleno por la ventana y, tras observar el techo que lo cobijaba y sonreír con aparente motivo, decidió levantarse y disfrutar de su felicidad fuera de aquel hogar tan acogedor. Se desperezó y encendió la radio para escuchar la voz de una periodista que informaba de lo siguiente:

Las autoridades acaban de confirmar que cuatro personas están heridas y una resultó muerta, a causa de un accidente de tráfico que se registró a primera hora de la mañana en Madrid. Las autoridades confirman el atropello de dos señoras de la tercera edad y un niño de 10 años, quienes fueron arrolladas por un taxi en la Calle Legazpi. El taxista también ha resultado herido leve y se ha identificado a la persona muerta que corresponde a María García, conocida modelo de la ciudad que resultó golpeada por el árbol caído a causa del violento golpe.

Los ojos de Manuel se llenaron en un abrir y cerrar de desbordantes lágrimas desconsoladas que fueron acompañadas por un grito duro, seco y puro que quedaría grabado en su memoria de por vida. Su cuerpo se estremeció al pensar que le había dado su último beso, mientras ciertos Ángeles Negros flotaban por el imaginario invisible que parece existir cuando se produce un hecho trágico e inexplicable. Quizás esos Ángeles están flotando todo el tiempo sobre la vida de las personas, para cambiar de color el día de la muerte...Sólo el misterio nos hace vivir y al final del camino el destino siempre es incierto...

Fin.

Ramón A.

ULTIMAS HORAS CON UN POETA

ÚLTIMAS HORAS CON UN POETA

COLLAGE DE VIDA Y POEMAS DE Vladimir Maïakovski

«Y el corazón salta hacia la bala

y la garganta sueña con la navaja»

(El hombre).

El 14 de abril de 1930, Vladimir, el gran poeta futurista, sabía qué iba a suceder unas horas más tarde en el callejón Lubianski. Nosotros, no sabemos qué sucedió en el transcurso de aquel día, pero podemos hacer un ejercicio de imaginación e intentar reconstruir cómo fueron las últimas horas de su vida. Sabemos fehacientemente que se había provisto de un revólver español que 12 años atrás había utilizado en una película en la que había actuado, y sabemos que, ciertamente, iba a ser su último día de existencia.

Aquel joven poeta-rapsoda de 37 años, de espíritu exaltado y apasionado, y que aterrorizaba a los burgueses de la época con acciones poéticas, se dirigía, sin duda, a su último gran poema, y utilizaría los muros de aquel solitario callejón como las últimas páginas donde esculpiría su trágico destino. Recorrerá una vez más a tropezones la ciudad, dejando en las lanzas de las casas su alma a jirones, pues llevaba su alma en un plato al “Festín del Futuro”, y bajo las nubes que se entregaban al cielo fofas y viles, el Dios Oscuro de las Tormentas preparaba aquel festín, antes de que el barco del amor se estrellase en el banal acantilado de la eterna rutina.

No hacía tanto que a Vladimir nada lo detenía: ni las criticas, ni las depresiones, ni los amores perdidos; siempre lograba levantarse de nuevo, encajaba el golpe y disparaba, otras rimas y poemas, cuanto más revolucionarios mejor, para brotar con más fuerza... Había viajado a EEUU y allí se había obsesionado con el lirismo de las mujeres americanas; en un viaje a París había conocido a Picasso, a Luis Aragón y al pintor Robert Delaunay y, aunque había pasado grandes momentos felices, los problemas de idioma, -él solo sabía ruso- para una persona con su ardiente oratoria, le habían dejado también momentos amargos. Pero llegó el día en que se sintió incomprendido y manipulado por el éxito de la revolución: nada es lo que él hubiera querido, se notó acosado por el mundo: -“cuando haya muerto, leeréis mis verso con lágrimas en los ojos”, les dijo unos días antes a una masa de estudiantes que lo insultaban y lo atacaban. La depresión, la soledad, quizás el amor por varias mujeres, llevaron a Vladimir a decidir dar final a su vida… o tal vez la causa de su decisión fue que el genio locuaz que lo poseía lo había abandonado, cansado ya de la eterna lucha entre la desmedida pasión por la poesía y la rutina de la vida misma.

Aquel día, como tantos otros, vistió su inseparable blusa amarilla de obrero que lo hacía tan distinto de aquellos otros señores de levita y traje oscuro de la época. Antes de salir del minúsculo cuarto que ocupaba en una vieja casona, se miró en el espejo convexo, mientras pensaba en su amada Lili, la mujer de las lágrimas grandes, al mismo tiempo que una lágrima pequeña surcaba su cara en el reflejo cóncavo del sucio espejo.

El poeta Vladimir bajó las escaleras y en su transcurrir agónico aplastando verstas hacia el callejón Lubianski, logrará reunirlo todo en su tragedia: las calles de la ciudad, los bulevares, los perros, los álamos y las mariposas; los peluqueros, los panaderos, los sastres, y las locomotoras...En su último viaje por una ciudad sin corazón todavía se cruzará con horrorosas personas y siluetas fantásticas: el hombre sin orejas, el niño descabezado, el milenario Matusalén, la mujer donadora de lágrimas..., y de todos ellos se irá despidiendo. Visitará las calles donde vivían sus personas más queridas: sus amigos poetas, sus amantes, sus hermanas, su madre...; se parará en un circo y allí, desde la lejanía, observará como el viejo payaso Lazarenko se desmaquilla en su soledad; dirá adiós a las marionetas del teatro de la pequeña plaza del museo; observará, tras las vidrieras, aquellos cafés donde arrojó dardos a toda clase acomodaticia y aquellos burdeles donde, con su excéntrico-mentor y amigo Burliuk, alborotaban y escandalizaban a los presentes con sus altisonantes y lascivos poemas, y reunirá en el salón de su mente a los 150.000.000 de seres queridos de los que se despedirá desde la silenciosa distancia del bardo derrotado.

Con las lluvias del mes de abril, el vaho en las ventanas le impedía ver con claridad como su madre cepillaba el cabello a su hermana pequeña, aquella niña frágil y siempre sonriente, mientras se imaginaba a su hermana Ludmila leyendo libros comunistas en la trastienda; y solo al final de tan nostálgica escena, recordará a su padre, el guarda forestal, muerto en una región pobre de su Georgia natal.

El peregrinaje por Moscú lo llevará a pasar por un sinfín de cafés literarios, de salones, de industrias, lugares en los cuales muchas veces había proclamado sus poemas, había gritado al mundo, exaltando al pueblo, invocando a la lucha y, por supuesto, había llevado a cabo su revolución, como un periodista armado de versos y poemas o como un soldado armado con lápiz y papel: “Las calles fueron mis pinceles, las plazas mis paletas llenas de versos transformadores y los muros el lugar donde disparar la inmediatez de mis poemas”.

Abstraído por estos pensamientos y con el impulso de la brisa de la mañana se topa con su gran amor, Lili Brik, bajo el dintel de su casa; su gatita, su querida Lilionok, su inefable musa, su pasional deseo sexual, su fiel amante, a la que no querrá molestar y a la que dibujará un pequeño perrito triste en tinta, como aquellos que dibujaba en toda la correspondencia amorosa que mantuvieron durante años. Recordará que detrás de aquella ventana por primera vez acarició sus manos, extasiado... Ya no volverá a entrar en el oscuro pasillo de su casa, con las manos temblando... Ahora toca arrojarse a la calle salvaje y continuar hacia su desgarrador destino...

Bajando por la agitada calle Kusnieski posará sus ojos en las puertas de los innumerables cabarés, a esa hora cerrados, que tantas veces visitó, y deambulará con nostalgia por esos anillos infinitos de plazas donde, con sus jóvenes camaradas futuristas, tanto disfrutó, llegando a gastar alguna noche más de 15 rublos de lirismo en moneda. Su deambular lo llevará al cruce de Lubiánski y Vodopiany, allí donde está la casa de Verónica Vitóldovna Polóskaya. -¿Estará ella en la cama acostada? -Decidirá llamar, aún sabiendo que un beso puede hacer ahorcarse a un hombre, y tratará de terminar lo que no ha podido amar en innumerables noches estrelladas con la Vía Láctea como testigo. Poloskaya abrirá la puerta y, por primera vez, aquel poeta de casi 2 metros, hablará a lo largo de aquella húmeda y primaveral mañana rusa, y mirándola a los ojos, recitará suplicando:

¡Resucitádme,

aunque más no sea,

porque soy poeta,

y esperaba el futuro,

luchando contra las mezquindades de la vida cotidiana!

¡Resucitádme

aunque más no sea por eso!

¡Resucitádme!

Quiero acabar de vivir lo mío,

mi vida.

No era la primera vez que Vladimir recitaba poemas a aquella mujer con la que había estado viviendo hasta que ella lo abandonó, no hacía tanto tiempo, pero con desgarro comprenderá que esta sería la última vez. En el cercano callejón Lubianski ya resuenan las suelas de aquellos zapatos apretados por los cordones de la desesperanza, y ya se alzan los fantasmas y los últimos pensamientos que rezuman de su cráneo como guijarros de sangre, coagulados y enfermos:

“Lancé a lo alto una flecha de desafío.

¡Quítate esa sonrisa!

Mi corazón busca el balazo, y la garganta delira con una navaja”.

Bajo el ojo cerrado pero indiscreto de una farola adormilada, el color rojo intenso de su sangre inunda su amarilla camisa de poeta bolchevique, y el eco de un solitario disparo atraviesa para siempre los días rojos y las noches soleadas. El poeta futurista por fin alcanza, sin saberlo, el tren que lo exiliará a un mundo mejor: el territorio anhelado en su poesía llamado Futuro, lugar tramposo donde siempre yace la muerte y donde el sol, como un cerdo cebado, luce en la noche. Allí nos aguarda... su eterna inmortalidad.

“Dentro de siglos,

En el marco de la cuartilla

cogerán el verso

y resucitarán el tiempo”

Ramón A.

CANIS LUPUS

CANISLUPUS

El monótono y aletargado Dios de la autosatisfacción me tiene atrapado en una ensoñación profunda y aburrida. Cuánto echo de menos aquellos días de dolor y aquellos otros de placer: aquel taladro que agujereaba mi cabeza proporcionándome un maligno dolor tras largas noches en brazos del vicio y de los excesos; aquellos días terribles de vacío interior y de desesperanza, así como aquellos otros antagónicos que, alegremente, pasé seduciendo jovencitas por toda la ciudad; todos ellos preferibles a este estado aburguesado de complacencia eterna que me ofrece la encanecida madurez de hoy.

En el ambiente de tibia pesadez de este aburrimiento medio satisfecho y con las garras del frío y la noche chirriando en los vidrios de esta mi burguesa casa, saco la cuchilla de afeitar y acaricio mis venas constreñidas por el miedo que las surcan. Pero los días no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, a pesar de que me resulta intolerablemente odioso y repugnante la autosatisfacción. Finalmente decido refugiarme en la senda de los placeres y de los dolores, y un deseo frenético me empuja al sucio canal de la autodestrucción. Navego en compañía de la furcia de la Nostalgia, que se me insinúa sensualmente al oído para hacerme creer que soy el adolescente de antaño. Vagabundeo a través de la noche escabulléndome de la fea reina Rutina, mientras alterno los brazos de la joven princesa Lujuria con los de su pálida hermana Aflicción.

Embriagado y acompañado por una bandada de pájaros que mancha el rojo amanecer, regreso a casa con pensamientos encontrados y contradictorios.

El dios de Piedra me despierta bajo el melancólico techo de mi hogar, y aterrado por el vacío, celebro la belleza de mi dolor, cuan masoquista aullando a la luna llena por la humillación recibida y por haber matado, aunque solo sea por un instante, a ese insoportable e omnipresente Dios.