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Al joven cantante de voz rasgada solo le quedan dos hijas. Se siente vacío y extraño. Ya no le importa por qué las estrellas están iluminadas... y de los intensos amaneceres rojos y de las blancas, frías y húmedas mañanas en las que ha crecido, ya está cansado. Le gustaba ahondar en sus propios defectos, pero nunca ha dejado de apreciar las virtudes de ella. La recuerda caminando por el jardín con los pies descalzos y riendo...

El dolor que habita en su rostro, en todo su cuerpo, ha sido desatado debido a todo aquel amor acumulado en sus entrañas desde el día que la conoció. Hay muchas cosas que no entiende. El músico que lleva dentro compone sus partituras con una frialdad hostil que responde a la desolación de su alma y deja que su lírica adquiera el olor de la desesperanza. Su música interna está rasgada en un pentagrama de estremecimientos en clave de luna lánguida y desnuda. Todo es una canción que busca la tristeza. Ahora sólo toca para sí mismo en los umbrales de la soledad.

Recuerda su blusa colgada en la silla y cómo aquella noche, preludio de la gran tormenta, ella dejaba caer las flores de su pelo y lo besaba con aquella boca tan pura. Fuera, las primeras gotas golpeaban ligeramente la ventana como aplaudiendo por la delicada forma de hacer el amor. Fue la última vez que hicieron el amor y no se sabe si, por el cruel destino que les esperaba, fue la más dulce de todas ellas.

Desde aquel fatídico día, no ha dejado de ver los demonios enfrente a sus ojos. ¿Qué puede hacer con el infierno que lleva dentro y con ese sentimiento de culpa clavado en ese corazón seco de tanto gemir? Algunas noches, ya extenuado, se vuelve salvaje, abandona su hogar y a sus hijas, y paga a mujeres para que le hagan el amor de forma desenfrenada y salvaje. Ha ido tantas veces al infierno que la vuelta a casa le aburre. Sabe que hay muchas cosas que pueden matar a un hombre, que hay muchas maneras de morir.

Bianca y Sierra ya no tienen madre. Tienen solo un padre herido por el viento de un recuerdo, y que ha gritado por todas partes: Dios no existe. Con tres y cinco años, no saben que están en ese momento que la gente atraviesa en la vida, en que nada parece ir por buen camino, en que todo se tuerce y nada va bien. Las observa desde su vieja mecedora a través de un arco iris de penas, mientras ellas juegan sobre la hierba donde fueron concebidas. El vuelo de una hermosa mariposa dispara su deseo de abrazar a las tres sobre el verde césped, como antaño hacía.

Para él sigue siendo difícil olvidar el dolor, dejarlo en el pasado, junto al amasijo de hierros del viejo descapotable; olvidar aquella catástrofe de relámpagos fríos y nubes negras; olvidar cómo desesperado, corría sobre los hierbajos húmedos colina abajo, con el cuerpo inerte de su amada, buscando ayuda; olvidar el liviano cuerpo empapado por la intensa lluvia, la ensangrentada cara de piel translucida de su amada y aquel instante en que la muerte se posó en sus labios. Cómo olvidar aquello que le ha provocado su inmenso vacío...

Ramón A.