BLANCO SOBRE NEGRO

BLANCO SOBRE NEGRO

Blanco. Hoy todo está blanco: esta hoja de papel, mi mente… y, quizás, incluso la luz del flexo sea hoy demasiada blanca. El miedo no es a la página en blanco, sino a escribir cosas obvias e intrascendentes, reflexiones vacías, historias sin alma; miedo a escribir cualquier cosa parecida a un panfleto comercial o a un artículo periodístico firmado por el famoso del lugar. Si un escritor permanece en blanco no está mintiendo, mienten los que hacen de una farsa su medio de vida. Mejor permanecer en la orilla imaginaria de los escritores malditos y de las musas estériles, alejado de aquellos otros previsibles, banales y muy prolíficos, y recorrer tu orilla angustiado por la necesidad de escribir algo con valor literario. Mejor no reparar en los de la otra orilla y contemplar los árboles, el discurrir de las aguas cristalinas, la belleza de los atardeceres o, simplemente, la sonrisa de un niño nicaragüense.

El sonido del teléfono me despierta de mis profundas meditaciones, abro la persiana y la brisa fresca del océano me acaricia suavemente el rostro. Se descubre ante mí una luminosa mañana otoñal, un cielo azul que cruza el planeta y decenas de hombres y mujeres, jóvenes y viejos, rubios y morenos, blancos y negros, cada cual vestido a su manera; hombres y mujeres con sus temores, aflicciones, alegrías y sueños; jóvenes y viejos, rubios y morenos, con sus angustias, entusiasmos, frustraciones,amores y odios; hombres blancos y negros que, con sus propósitos, sus problemas y sus amarguras, se convierten en historias germinadas para ser contadas. Ya se sabe: el relámpago de la inspiración cae donde y cuando quiere.

Y...

Mientras un viejo y destartalado tranvía se aleja hacia el puerto ahogado por los murmullos de la calle, aquella blancura existencial de antes, se funde con un chorro de letras, palabras, frases, historias…, ahora, por fin, escritas en negro.

RAMON A.